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La vie est impossible à définir, elle oscille comme une balançoire, d'un élan à un autre élan contraire, toujours en mouvement, ou presque, accélérée, ralentie, rêveuse, vertigineuse, suspendue. Et sur cette balançoire, vous, moi, tant que ça dure. Descendre et remonter, d'une maison à une cabane, d'une cabane à une maison, nous n'allons rien faire d'autre dans ces lignes, rien définir d'impossible, rien d'autre qu'osciller d'un sac de pâtes à une herbe sauvage, d'une arme à une larme, de la détresse au ravissement, de cette vie-ci à cette vie-là.
